Tu é Ronaldo, Brasil é e eu também sou

- Deus existe.
Assim ouvi da narração quando o Ronaldo subiu de cabeça, subiu para o alambrado, subiu para calar a boca do povo, subiu pra fazer história.
Uma coisa é tomar partido diante de um clássico que não envolve seu time, outra coisa é você torcer pelo cara que mandou “desculpem a minha falta de modéstia, mas gol eu sei fazer”.
Enquanto todo mundo deitava e rolava – masturbação da imprensa, vagabundas a tiracolo, o típico prato-do-dia da idiotice do povo – , eu confiava demais. Ontem, na hora do gol, aos 47, eu pulei em cima do meu namorado esquecendo que ele também é oinc-oinc e, óbvio, levei um chega pra lá. Mas é foda – e lindo – ver três cartões amarelos pós-comemoração que marca a volta do fenômeno. E se alguém disser que ele não faz jus ao título, aí eu desisto.
“Provar pra todo mundo que eu não precisava provar nada pra ninguém”.

E ainda tem gente que não entende porque é tão legal ver uma pá de marmanjo correndo atrás de uma bola.